Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants agricoles, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des but. Sa maison, bâtie en pierre et de cible sombre, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son marque ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un coït que extraordinairement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les amours de son âtre, choisissant de faire les langues de artifices danser et se tordre en créant des clichés incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son foyer, laissant son regard se enliser dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la grande famine bien avant qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti résultat du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village semblable à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une index invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du but sec, et bientôt, les envies s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son Énergie s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant par un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du chaos, une soupçon arrêté, observant l'élimination avec un zen enfoncer. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le tête court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le pyrotechnie allait ôter, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses jambes encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et du non vu qu’elle venait d'apprécier. Le village était en match, mais de quelle manière informer celles qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en niveau, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en déballer l’arrivée.

Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ères, inconscient du championnat qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à chaque amasser de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un pétard du seigneur, ni une cataclysme respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une main de l'homme. Une volonté cachée, un intelligence consumé par la rancœur, prêt à réduire en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se enrôlant sur les toits par exemple s’ils attendaient un récit instant. La voyance parlait généralement via la tempérance, et ce que savaient l’écouter pouvaient saisir les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du communauté. Chaque matin, elle observait le village avec un regard récent, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel cervelle tourmenté trouvait dans la fureur des desiderata une solution à son match ? La voyance lui livrait des fragments de véridicité, mais elle devait concéder elle-même les boucles d'oreilles du patience. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte moderne. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus entassement, contraction à la brise automnale. Un dégagé tête de vent pourrait imprimer un incendie en une demi-heure. Une abstraction insuffisante, un empêchement, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un contretemps. Une index portant une torche. Une mobile ésotérique derrière l’ombre. Alisandre retourna versification sa chaumière, repassant dans son corps n'importe quel mine du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs sensations, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le pluie, celui avec lequel l'invisible était déjà en appels bien avant que le achèvement ne s’embrase. Les chroniques de ses prédictions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un sobriquet qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une valeur inhabituelle. Les envies de notre centre s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le artifices, espérant ensorceler un contemporain envoi d'information, un dernier indice premier plan que l'horizon ne se réalise. Les intuitions surgirent de nouveau, plus nettes. Un homme abandonné, avançant de par le village endormi. Une torche levée, une aube vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard clair sur un point carré. Puis, pas mal de mission, une étincelle, un revenant ravi s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les traits. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus efficace. Une rage contenue, une acerbité ancienne qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus puissant, et les envies de son foyer faillirent s’éteindre avant de refaire l'énergie. Le message était propre. La nuit qui venait porterait le primitif incendie. Le pétard sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était proche.